ac. re.

2011-12-13T02:02:00.001-03:00

2011-08-26T13:45:00.002-03:00

Las "certezas" son las grandes perjudicadas con el devenir de la globalización. Y mientras no nos demos cuenta que no son más que simples certezas(aunque necesarias), esto se convertirá en un gran problema en los tiempos venideros

El público somos nosotros

2011-07-19T01:30:00.004-04:00

Tomando en cuenta el gran poderío que tiene la imagen, esa gran transparencia que permite transmitir desenfrenadamente ideologías en forma por ejemplo de historias felices, de con una simple historia de amor bien contada validar un sistema cultural, y a la vez incitar a replicarlo… se hace evidente el por qué del monopolio en el cine.

La posibilidad de utilizar al cine como un elemento de imposición y hegemonía cultural queda al descubierto, se muestran ciertas realidades y se omiten(ocultan) otras. En definitiva lo que se monopoliza es el imaginario colectivo de una población… el lenguaje no sólo nombra realidad, sino que también la crea, pero esa creación está completamente mediada por los archivos(imágenes) mentales que uno posea (saque sus propios cálculos).

Bajo esta lógica, se hace trascendental la muestra a la que acaban de ingresar. Y no sólo esta muestra, sino que la labor que el Cine Club efectúa desde el año 1954, y por supuesto la labor que la recién creada Red de Cineclubes de Chile comienza a efectuar a futuro.

El público tiene el derecho inalienable de acceder a la cultura de manera libre y plural, ya que es ésta finalmente la que nos valida como seres humanos, y sin la ayuda de ella para encausar el caos espacio-temporal que somos, no existiríamos.

La muestra por los derechos del público reivindica al cine como un arte, como una herramienta vital de desarrollo que permite a los individuos entrar en comunión en torno al audiovisual… es aquel 7º arte –en fusión con los demás- del que tenemos que apropiarnos para acercarnos cada vez más a la inalcanzable utopía de un mundo mejor.

Si no somos capaces de otorgar visibilidad a nuestras prácticas, lógicas y en definitiva tradiciones, la trágica profecía de una aldea uni-cultural se hará realidad, sepultando a la diversidad y otorgando el sentido común definitivamente a los discursos de unos pocos, que buscan imponer su forma de mirar la vida, y colonizar al resto del planeta con ella.

El público requiere obras que lo validen como observador, así como el autor requiere de un público que lo valide como observado. La necesidad esencial es de un otro, y se concreta sólo en la comunión, por tanto la distinción autor-público como algo separado es netamente economía cultural y social, algo totalmente artificial. Nosotros, todos nosotros somos el público, y es necesario organizarnos para permitir que más gente tome conciencia de su condición como tal.

Alvaro Valenzuela

Equipo Cineclub

2011-07-17T17:01:00.000-04:00

El único requisito para ser ser humano, es tener o crearse una necesidad

2011-07-03T22:58:00.000-04:00

philippe genty

2011-06-22T02:19:00.001-04:00

no hay humanización sin verdadera comunicación

2011-06-07T14:44:00.001-04:00

el verdadero problema sería darse cuenta de que no hay problema

2011-05-21T00:25:00.001-04:00

Haruo Ohara

2011-03-29T21:36:00.000-03:00

Hoy volví a escribir.

Paradero

2009-04-22T23:25:00.006-04:00

Quise subir por las escaleras pero no me dejaron, decían que algo ocurría, que no podía pasar... que mejor no pasara. Yo intrigado para variar asomé mi oido entre la multitud para entender porqué el cielo estaba tan gris y a todos nos costaba respirar. Un amigo que había conocido hace treinta y tres segundos me decía que mejor tomara rápido la micro, que eso importaba, que llegaríamos tarde si mi confusión seguía. Pero yo, cual terco frente a un loro, decidí pasar a toda costa, la duda me estaba matando. Me quité la ropa y de un segundo a otro todos se voltearon y centraron su mirada en mi: las cámaras, los chinchineros, los "sapos" e incluso un hombre de verde... pude avanzar unos doce pasos entre la multitud y ahí me encontré con otro tipo desnudo al igual que yo: él había entendido y ya no le costaba respirar.

En blanco y negro

2008-12-13T23:03:00.004-03:00

El atardecer ya aparecía y la puesta de sol se hacía presente. Había sido un fin de semana de esos que se recuerdan por años… María y Juan junto a sus sobrinos habían logrado hacer de esos pocos días de los más inolvidables en mucho tiempo.

Ahora, tocaba el tiempo del regreso y había que preparar todo.

Abrieron el auto y de a poco comenzaron a subir todas las cosas, cuidando que no se quedara nada. Jorgito y Panchita se preocuparon de los juguetes, Sebastián y Nicolás se encargaron de la ropa, Juan cargaba los artefactos más pesados, mientras Rebeca acompañaba a María que no podía hacer mucho debido a sus seis meses de embarazo.

Cuando todo estuvo dispuesto, y bajo una tímida oscuridad, partieron rumbo a su ciudad natal, donde los esperaban sus deberes y sus familiares para continuar la rutina.

A medio camino, María y Juan comenzaron a discutir. La discusión partió como algo trivial, pero de a poco fue tomando un carácter más y más agresivo, tanto así que los pequeños comenzaron a llorar y a pedirles a sus queridos tíos que detuvieran la pugna (la pequeña Rebeca que estaba aprendiendo a leer, leía a lo lejos “…del sol”).

De pronto, Juan olvidó el volante y empezó a forcejear con María… su machismo absoluto no podía permitir que su mujer ganara la discusión. En el momento del contacto físico entre ambos, una bocina fuerte y clara sonó de fondo: comenzaron las vueltas, la distorsión de imágenes, el calor rojo, el frío negro, los llantos desgarradores dieron la banda sonora, y luego de diez segundos todo quedó en silencio.

Media hora más tarde, todos volvían a la capital: cuatro de los pequeñines en un auto blanco; la pareja y una pequeñita en uno negro.

No sé

2008-07-21T19:19:00.010-04:00

hoy hay nada en el tapete
y no sé porqué
es como si en algún lado
de la nada
las personas se hubiesen cobijado
resguardando que el viento
no mueva tanto sus cabellos,
que el sol no caliente
sus cerebros
al extremo de girar sin sentido
claro

qué pena me da
que no haya un espacio posible,
un guión claro que
permita inmiscuirse sin gritar
que aquí estoy,
sin alzar la mirada
para verse en el espejo
claro

hoy ya no quiero ser
sólo pido estar,
pido que la nada
me tienda una mano
y me saque del todo suyo
que así quizás
vuelva a encontrar sentido
claro

no sé porqué me afecta
si soy capaz de entenderlo
cuando lloraba en esos años,
era porque nada entendía
porque el mundo era
ese lugar que era
oculto,
ese lugar que
me cerraba los ojos,
quizás si ahora me los cierras
tú
pueda ver de nuevo
claro

tiéndeme una cuerda
y aguárdame en la cima
si me demoro,
ven a buscarme al centro de la tierra
aquí todo se ve clarito,
pero
no se disfruta como allá arriba.
Súbeme y déjame llorar
déjame ser agua una vez más y
deshacerme en tus manos
o en las mías (da igual)
así seré feliz, prometo ser feliz
y espero creerlo
claro

El boleto y yo

2008-01-09T01:16:00.000-03:00

Caminamos lentamente, era de esos caminos levantados por grandes manos de cemento, a sus lados tenían esas rejillas para que no nos cayéramos. Tenía un aspecto de centro comercial, lo extraño era que alrededor nos cobijaba una especie de selva… he ahí el paraíso, todo como debía ser; pero yo estaba en el centro comercial. Seguimos caminando, yo y ella(no recuerdo su rostro, solo sus manos) hasta llegar a unos ascensores, ahí gente vestida de humanos nos ofrecía pasar a degustar distintos platillos típicos de la zona, mas nosotros seguimos en busca de nuestro objetivo. Pasamos por una tienda pero era la equivocada: al parecer queríamos canjear un boleto de algo que por extraña fortuna habíamos ganado. Todos nos trataban como turistas y nosotros no hallábamos el idioma correcto para indicarles lo contrario. Hasta que al fin llegamos a la tienda que decía en el boleto, me pregunté porqué buscaba un lugar mejor adonde ir, si ella siempre había dicho que su mirada sería el camino. Entonces comencé una revolución, pero la bruja de la tienda me dijo que el boleto solo me llevaría a un paseo por la playa privada, ya era demasiado tarde. Escapé, ella siempre a mi lado… encontré un mirador cercano a las gaviotas (ahí donde el aire se respira por los poros), en ese momento me sentí libre por fin, sin modernidad en mis ojos pero con evolución en mis manos. Justo en ese instante pasaba la cigüeña con un cartel pincelado con números: dos cero cero ocho.
Ahí comprendí que aún era un niño,
y fui feliz.

En qué idioma cae la lluvia sobre ciudades dolorosas?

2007-10-19T19:46:00.001-03:00

Las dolorosas
de solitarias calles,
donde ni los refugios consuelan la soledad

ni la ausencia
ni la nostalgia
menos la falta de dignidad.

En aquellas calles, las gotas
intermitentes y ácidas
caen como verdad sobre las piedras,
como piedras al fondo del mar
como el mar en el cielo…

Desde aquella tarde que es así,
sea casualidad o no
no ha dejado de llover.

Ahora
el cielo nos entrega sólo la quimera de las sonrisas,
mientras se emborracha con nuestras lágrimas
que luego se evaporan y, luego
él las devuelve con su lluvia

así, en idioma de existencia
las derrama sobre nuestras cabelleras,
fingidas e ingenuas,
sobre los relieves de piel,
sobre las horas y los minutos interminables que me haces esperar.

Pero no es interminable el arco-iris,
-aún no los divisamos-
ni con licores ni olores...
yo y mi amor,
nos desgarramos en espera de tu verano
cuando renazcas, celeste de azules
con tus algodones flotantes y tu
amigo amarillento brillando

pues tarde o temprano lo harás,
y ahí estaré
esperándote.

Me di cuenta al séptimo

2007-09-04T23:17:00.000-04:00

Vaya desprecio de serenidad

se nutre de dolor al ver la neutralidad, la calma
se acrecenta con la distancia.

Será Ella o ¿mis lágrimas?
ella o el deseo…
ella, o sólo Ella… solo sé que

mis ojos llaman al viento,
este con aire de invierno, se va
se va y recorre otros mares, praderas
azules de hierba y verdes de oleaje

su dirección es la tuya,
Te buscan entre los espacios,
esos que de soledad pintan mi ciudad,
entre esos buscan el camino hacia tus ojos:
de fe

y claridad, de blanca pureza y roja calidez
aquel perfume que emanan
tus poros morenos y amenos,
bañados en la Venus de tu piel
que me incitan al romance
a la soledad,

y al desapego de continuidad.

Las manos brotan

2007-06-07T21:50:00.001-04:00

Se alzan los puños como la cosecha
su grito sembrado en el fondo de la conciencia
yo crezco, yo broto
las manos brotan de par en par
desde el centro hacia el sur
del norte a la eternidad,
soy voz, soy esfuerzo
marco y grito
soy esclavo del progreso,
debo esclavizar al progreso

Manos de hermanos,
manos que trascienden
pequeñas industrias de la creación
crecidas de la piel,
son montañas…
Yo cosecho;
él siembra en la eternidad
ella mira a sus hijos,
sus hijos trabajan por ella,
ella crece entre sus hermanos

La sangre corre por la arena, de tubería en tubería
mañana, hoy: la rutina
números no somos, progreso…
hoy justicia, mañana libertad
se quiebra entre los lazos:
los llamo adelante
¡vamos compañeros!

Los cables nacerán de la tierra
recurrirán a ella
hasta el fin de los tiempos,
cuando las palabras se creen,
nuevamente
cuando en el fin de la playa,
en la orilla
se reencuentren las gaviotas…
Ahí los esperaré compañeros,
no miento
en la armonía de los tiempos,
con su esfuerzo,
con nuestro esfuerzo,
donde el conocimiento es base
pero la hermandad es vida,
donde se practica la verdad,
donde se hace verdad
sin divisas, sin límites

La masa será locura,
locura apacible,
libre de martirio;
de la nada, crecerás
como un viento que sopla
como una palabra de la garganta
brotarás de la balanza,
del equilibrio entre las fuerzas
de manos desgastadas, con grietas, con heridas
manos cansadas y manos nuevas
de silencio y ruido:

de la magia de lo colectivo serás
un amigo serás, un espacio serás
el esfuerzo serás, eres, el todo
un servidor de ti,
de tus hermanos
no de algo divino,
ni de divinidades
redondas de metal;
crecerás de lo puro,
de la importancia de lo simple
pues su importancia es igualitaria:
el hermano de la vida,

el del celular sin carga
el del portafolio con martillos, el instrumento
el resplandor del fuego en tus cultivos,
la hoz y el martillo entre tus brazos
en tus labios el sol
tu estómago complacido,
tu eternidad resplandecida.

Así crecemos, así somos,
con altos y bajos…

Así brotamos.

Espejo

2007-05-21T19:43:00.000-04:00

El espejo se atrae, sin embargo la imagen es borrosa dentro de mí. ¿Quién crees que eres? Un buscador entre el mar de la luna que juega con la mañana escondida, u otro argumento barato de esta realidad: “no tienes idea”. ¿Acaso todo es rutina?; Pues la piel ya no lo sostiene, el caparazón es un cristal doloroso: ¿Se podrá romper?

A veces desearía volar sin ojos en mi espalda, sin salidas ni entradas, donde la risa cubra mis alas desgastadas, donde la explicación se encuentre en el futuro. Correr y saltar, hasta que mis pies se desvanezcan con el viento, hasta encontrarme con el tiempo. ¿Acaso eres el tiempo?, ¡No eres más que un vano reflejo!, creas y destruyes a tu preferencia, desgastas tus segundos para poner precio a mis momentos, giras en espiral, de izquierda a derecha. (jaja) ¿Y además te ríes? Consigues que haga el ridículo frente a mi mismo: ocupas el espejo como pretexto. ¡¿Por qué?! Nocivo destino, nunca mencionaste que soñar llenaba la alcoba de desilusiones. Me observas, no tengo donde ir… estoy distanciado de mi conciencia, donde las caricias ya no son ley, donde las lágrimas son respiros. La guerra es cruel, los pasos son desconfiados y las noticias se distorsionan. Siempre creí estar en lo correcto, mas no advertiste que creer siempre estaba demás… que está demás. Mis ojos serán dos verdes utopías en el contexto, tengo que quitar la piel, quitar la piel para respirar.
¡Soy una mentira! ¡Tú eres una mentira! ¡Todo es una mentira!
Y por eso te maldigo, estúpido reflejo, por destrozar por pedazos, por cargar la sangre de recuerdos: por vivir, sobrevivir y morir.

¿Escuchas?
Esta es la respiración falsamente enamorada, del olvido.

Entre cajas

2007-04-30T16:36:00.000-04:00

La gente ya regresaba a sus hogares, la noche se anticipaba y dejaba atrás un extraño atardecer. Las nubes se conmovían y el viento hacía la música perfecta para la catástrofe. En un callejón, en la parte más baja de la ciudad, se encontraba él, con sus ojos caídos y blanca cabellera. Presentía lo que venía, su experiencia le había enseñado “estas cosas de la naturaleza”. Tomó sus cajas y ganó la parte derecha, un viejo perro lo resguardaba; encontró la manta perdida y comenzó… estructura por estructura, algo inquieto, armaba su hogar: ocupó las de supermercado, embotelladoras y otras que consiguió por ahí. Al terminar, se aferró a su manta y se dispuso a esperar… El viento era cada vez más fuerte y el frío no daba espacio para moverse. El callejón ya no estaba vacío, el rectángulo se llenaba poco a poco. Diez metros más a la izquierda comenzaron las consecuencias… un joven desesperado ya se había acriminado frente a uno de los débiles…el peligro era cada vez más evidente. Los gruñidos del cielo comenzaron con gran intensidad y su menesterosa arquitectura no bastaba para sobrevivir… su amigo canino aullaba y se aferraba a él, la imagen era desoladora.
Al cabo de unas horas nada cambiaba, sin embargo, un vehículo apareció: era verdoso y tenía unas rejas… las expectativas fueron máximas: “Por fin, ¡AYUDA!”; pero la quimera se desató, y el vehículo pasó sin remordimiento alguno. La noche era espantosa, el callejón reflejaba un cementerio… él acudía incluso a su blanca barba para generar calor. El momento era crítico, se encontraba solitario en el mundo y ni siquiera sus años de gloria lo podían salvar… sintió su cuerpo quebradizo, el perro ladraba, él ya no oía, sus dos ventanas azules se cerraban mojadas, poco a poco… el sabor a lágrima ya era irreconocible, sus sentidos se desvanecían.

Horas más tarde la catástrofe pasó, el arco iris renació de la oscuridad y las gaviotas volvieron a cantar; sin embargo, él ya no estaba ahí para disfrutarlo, sucumbió en el intento: desapareció.

Estampa

2007-04-20T18:46:00.000-04:00

Los cambios de destino y tiempo presenciaron el nacimiento del cuestionamiento que lo acompañó sin dar descanso alguno a su conciencia. Si bien su tradición era intentar comprender el motivo de sus reacciones, esta vez concentró sus intenciones en encontrar el lugar donde su difunta esperanza se encontraba, bajo voluntad y poesías, que al fin y al cabo no tenían importancia ni valor alguno. Con el nombre de nostalgia bautizó a este triste sentimiento que lo acompañaba aquella noche, desde el silencio que brotó del dolor de su amada, hasta el rencor estúpido sentido a ratos (con algo de razón). Y entre dos lágrimas infructuosas, decoró el delirio con algo de pasión mientras intentaba recobrar ese pequeño toque de romanticismo enterrado hace siglos atrás. No estaba soñando... sus gritos, algo tristes y frenéticos, desparramaban lamentos por todo el aposento. Vio desde adentro el convexo y oscuro túnel, anhelando la luz final con gran pasión. La estampa decoraba con una hermosa imagen de una mujer acariciada por una conjetura algo habitual, seguida por dos poesías que, muy estéticamente, se unían al final de las trémulas telarañas en el rincón de la habitación. Él, ya enhiesto, intentó refrenar sus ansias; pero como un perro salvaje besó a la estampa, confundiéndola con su amada. Gran sorpresa, pues volvió a sentir sensaciones, a pesar de simplemente ser una estampa... pues quizás nunca fue más, pues su amor, quizás, fue entregado simplemente...a una ilusión.